Ordem e progresso

Ordem ou justiça?

Se falas em ordem, esqueces a justiça.

Se pensas em um mundo ideal, esqueces a primeira.

Lembra-te da justiça nos discursos, mas preferes a ordem em segredo.

Sois amante da ordem.

A ordem lhe garante a sobrevivencia.

A justiça a legitimidade.

Ainda que justiça no papel, no ideal.

Se queres viver, preza-te pela ordem.

Se queres entrar para a história, ouse desafiar.

Não. Não queres entrar para história.

É esta que faz parte de ti, impregnada de sangue.

Sangue daqueles que desafiaram a ordem.

Sangue daqueles que ousaram desafiar.

Sangue daqueles que, por desafiar, entraram para a história.

No fim, este sangue foi em vão.

Lavaram a calçada com um balde de ordem e hoje ninguém mais lembra do que fora outrora os tempos de glória.

Ordem não coercitiva, mas moral.

Tua ordem, hoje, coage pelo cacetete moral, e não físico.

Contudo, tua ordem é necessária, admito.

Sem tua ordem não se pode pensar, agir ou sequer viver.

Com seu cacetete moral consigo me esconder dos que ousam criar uma ordem com um cacetete balístico.

Tentas levar a ordem para todos os lugares, mas não consegues.

E isto lhe frustra. Isso lhe dá ráiva.

Raivoso, és cruel. Cruel que ousa matar. E mata.

Mata pela ordem que queres assegurar.

Mata por que tem de fazer. Mata e matarás.

Não importa. O que está feito não pode ser mudado.

Aqui, teu genocídio é fiscal, moral, legislativo.

Teu genocídio mata, mas não extermina.

Não extermina porque sabes que precisa daqueles que quer matar.

Precisa porque não governarás para baratas e ratos.

Mas nos trata desta forma. Somos, para ti, os piores dos ratos.

Sem ti, não vivo, mas sem mim não existes.

Desta forma, nosso mutualismo social nos garante a vida.

A tua, gloriosa e rodeada de pompa.

A minha, entre os ratos e baratas que estão debaixo do tapete.

Nossa vida é dependente, assim, da ordem.

Pois, como diz a frase, sem ordem não existe progresso.

E sem progresso a vida pára. Pára até deixar de ser.

Até que morremos, politica e fisiologicamente.

Matar pela ordem é teu fardo.

E morrer é o meu.

Hotel California

Na califórina tem um hotel.

Um hotel escondido.

Hotel que fica no deserto.

Mas na california ninguém conhece esse hotel.

Esse hotel é pra aqueles que já não querem muito desse lugar.

Você pode dançar.

Dançar pra esquecer.

Dançar pra lembrar.

Mas não pode deixar de dançar.

Você pode chegar a qualquer momento do ano.

Na califórnia tem um hotel.

Um hotel que tem espíritos.

Se você acordar no meio da noite, pode ouví-los cantar:

“Bem vindos ao hotel california. Um lugar lindo”

Mas esse hotel que fica na califórnia tem um problema.

As pessoas tem vontades lá.

Tem vontades que os consomem.

Se você chegar lá, no hotel califórnia, será bem recebido.

Deve se sentar e relaxar.

Mas nesse hotel, que fica na califórnia, tem um outro problema:

Voce pode fazer o check-out a qualquer momento, mas não pode nunca mais sair.

Na califórnia tem um hotel.

Um hotel escondido.

Um hotel. Um hotel que dá pra ver o mundo de cima, mas apenas isso.

Você.

Mecanismos. Instituição.

Mato por ti, ou eres tu que me constrange? Ajo de acordo com suas regras, ou você toma as minhas regras inconcientes como suas?

As regras, tenho pra mim, mas é você quem as torna lei. Assim, eres tu a maquina de opressão ou minha própria existencia? Oprimo quem não segue minha moral, minha ética, meu caráter.

Sou eu, então, você? Se não uma foto, uma bela pintura. Mato e ponho a culpa em ti; mato e lavo minha alma em tua culpa; mato, mas é você quem vai pro inferno. Eu me imortalizo em ideias minhas que passo a você. Tento te destruir, mas sem ti não vivo, pois sou, no final das contas, uma parte de ti e você meu todo.

You are not alone, Neda and MJ

Hoje choveu. Choveu e o dia ficou feio. Feio mesmo, triste.

Um mito, um astro, um polêmico, um dancarino. Um Michael Jackson. De fato ele estava apagado nos últimos anos, mas, como se diz por aqui, quem foi rei não perde a majestade, certo? Então, Michael se foi e, com ele, sua revolução musical. Não creio que haverá alguém tão bom como ele nos muitos anos que estão por vir. Seu legado é imortal, assim como suas músicas.

Uma anônima, uma iraniana, uma cantora. Cantar, no Irã, é proibido para mulheres. Neda, que no idioma significa voz, cantou. Tomava aulas de canto em segredo, pra não abandonar a música e sua paixão por cantar. Sem querer, acabou por virar o ícone dos protestos que acontecem diariamente no Irã. Neda ganhou fama por sua morte, morte esta que foi fria, cruel. Basta ver o vídeo e perceber que ela ainda olha para a câmera. Quase que pedindo para que tudo aquilo acabasse. Não acabou.

Hoje choveu. Choveu e o dia ficou feio. Feio mesmo, triste.

Projetos

Bom, estou de férias.

Estar de férias, contudo, não significa estar desocupado. Realmente gostei da última semana, onde alguns projetos começaram a se tornar realidade, a sair do papel. Esta semana que chega, sem dúvida, será movimentada, e eu não posso me esquecer das outras coisas que devo fazer até o final dela.

Conversando com um amigo, decidimos realizar uma especie de parceria com algumas escolas (duas, por hora) e levar algumas palestras sobre política, economia e sociedade nacional e internacional para dentro destas parceiras. Para tanto, precisamos de mais duas pessoas que se comprometam a fazer o projeto sair do papel. Por falar nisso, tenho que redigir uma especie de disposições gerais do mesmo, pra apresentar pra uma dessas escolas já na terça feira. Dificil, mas não impossível.

PS: Quero deixar, aqui, um parabéns ENORME pra larissa, minha namorada linda, que conseguiu um emprego essa semana! Parabéns, amor! Muito sucesso!